Numa conversa na mesa, Manuela contou que uma colega estava tirando notas baixas e que a professora explicou que os pais da menina estavam se separando. ” Eu mudei de país, de escola, de casa, meus pais se separaram, minha mãe se casou novamente e já vou ter um irmãozinho e nem por isso eu vou mal na escola!”

Aparentemente, elas lidavam com naturalidade com a questão dos meus casamentos. Havia um grupo de crianças tomando lanche em casa e eu gritei da cozinha: ” Nego, que horas são? ”

“Quem é Nego?”, perguntou uma menininha.

” É assim que minha mãe chama os maridos dela”, respondeu uma das minhas.

Outro dia ela me perguntou:” Mãe, o que é mais forte: estar apaixonado ou amar?” Eu que sempre tenho uma resposta pronta prá tudo na vida, falei sem pensar: ” Ah, paixão é muito mais forte do que amor”. O carro, que estava cheio de meninas de diferentes idades, seguiu em silencio.

“Mãe, terminei o namoro com o Lucas e ele me fez o maior desaforo no Facebook! Me chamou de vadia e tudo!”, contou quase chorando. Tentei consolá-la:  ” Que horror, Lau. Mas não esquenta, é pura dor de cotovelo.” E ela desesperada:” Mas 32 pessoas curtiram!” 

Copiei e colei o artigo publicado no The Guardian e enviei para as minhas 3 filhas dizendo que elas não tinham desculpa para não irem bem na escola, não cumprirem seus deveres em casa ou não serem criaturas bem humoradas e equilibradas.

Apenas a mais nova, de 12 anos, respondeu de seu blackberry, de dentro de um ônibus a caminho de Guaxupe’ para onde estava indo de ferias ficar com os avós. “Acho que entendi mãe, quer dizer que mães que trabalham tem menos problemas com os filhos, ne’? “, ela respondeu. Como o texto era em inglês, dei um desconto. “ Mais ou menos, Laura. A pesquisa diz que os filhos não são prejudicados por isso. Mandei para você se animar a perseguir uma carreira bacana e quando for mãe não ficar em casa “por conta do a toa”, como se diz em Minas, ou no shopping peruando. “ E assinei:  da sua mãe que trabalha fora.

Ela analisou e completou o raciocínio: “Deve ser por isso que a Debora levou uma surra de chapinha da mãe outro dia e que a Juliana e’ totalmente bipolar. As mães delas não trabalham fora.” Ainda tentei levantar o nível, mas ela seguiu : “Eu me dei bem porque você esta’ sempre na agencia. As outras reclamam que não podem fazer nada sossegadas, que as mães controlam o uso do celular e do computador. deve ser horrível ter mãe o tempo todo em casa.”

O artigo não explicou exatamente porque a ausência da mãe não e’ prejudicial. O jornal deve ter ficado tão ansioso para avisar a mulherada da redação que não se preocupassem com os filhos e que continuassem ralando ali que nem se estendeu no assunto.  Minha mãe sempre trabalhou e eu morria de inveja das amigas que tinham mãe fazendo bolo e ajudando na lição de casa. Tinha uma que era o meu sonho de consumo. A dona Teresinha era carente e  queria a gente sempre por perto. De família rica do interior, achava bobagem a gente estudar muito e sempre que podia arrumava um jeito da gente faltar nas aulas de inglês depois da escola. Dizia que sabia ler as cartas. Se vestia com um turbante na cabeça e um roupão de seda e virava madame Zoraide, a vidente. Lia a sorte da gente no baralho. Depois que garantia casamento bom para todas, a filha dela e nós as amigas, levava a gente para tomar sorvete. Na época, ela era budista. Me lembro que colocava comida no altar e ficava rezando alto. Ia em excursões ao Japão. Agora dizem que está católica e que vai a Jerusalém todo ano.

A pesquisa diz que as meninas, filhas de mães que trabalham, são independentes e seguras. Não tenho dúvidas de que nesse mundo machista em que vivemos, os meninos se ressentem do fato de ter a mãe fora de casa. Quem vai fazer lanchinho do jeito que eles gostam, recolher os tênis pela casa, arrumar o quarto, checar a febre e todos os outros sintomas de doenças que eles NÃO tem e que precisam ser imediatamente tratados? Com o resultado da pesquisa em mãos, as mães de meninos deveriam repensar a educação deles levando em conta não só a infelicidade desses seres mimados, mas no desgaste das mulheres com quem eles vão se casar ali na frente.

Uma vez, quando morava em Nova York e trabalhava para um canal de televisão, fiz uma matéria sobre o aniversário de 50 anos do Caetano Veloso que foi comemorado com uma festa em homenagem a ele no jardim das esculturas do Metropolitan. Estava morrendo de medo da pergunta que inevitavelmente teria que fazer a ele, aquele leonino vaidoso: “Como se sentia ficando mais velho?” E surpreendentemente a resposta foi mansa, sem malcriação, ao contrário, ele me disse mais ou menos assim: “A natureza é sábia e nos dá saídas para as dificuldades que vão aparecendo. Eu sempre tive horror à ideia de usar óculos, dessa imagem do velhinho. Hoje, quando me acomodo numa poltrona com um bom livro nas mãos, abro a caixinha e tiro os meus óculos, me sinto o sujeito mais privilegiado do mundo!”

Li em algum lugar que um dos itens mais delatadores da idade são os óculos. Uma vez no supermercado em Guaxupé, percebi que um homem, um senhor,  empurrando um carrinho e olhando para mim, como que me reconhecendo. Vi uns traços nele que também reconheci como alguém do meu passado. Eu estava de óculos e me lembrei da tal pesquisa. Tirei os óculos correndo pensando: “Se ele está gordo e careca assim, devo estar igual de outra forma, encolhida pelo tempo e usando óculos.” Mais tarde,  minha mãe reclamou que comprei a farinha errada, mas como ela queria que eu lesse o rotulo e fizesse charme para o meu velho amigo ao mesmo tempo? Ultimamente, sem tempo de ir atrás disso, tenho comprado óculos na farmácia. Além de não fazerem bem para a vista porque foram criados para uso temporário, não tem armações de design bacana. São armações farmacêuticas. Francamente, são feias. Me lembro quando era pequena e via o pessoal mais pobre comprando óculos de grau no camelô no centro da cidade e achava tão inteligente! Agora sou “useira e vezeira” como se diz em Minas. Quando o pessoal aqui da agencia me vê com a cara meio torta, assim feito uma figura cubista do Picasso, já sabem que estou atrapalhada e que os óculos de farmácia estão de volta.

E como é difícil carregar os óculos quando eles não estão “trabalhando”. Quem, como eu,  precisa só para ler, tira e põe o tempo todo. E é aí que os perco. Me recuso a andar com aqueles barbantes pendurados no pescoço. Se os coloco em cima da cabeça, assim, como que segurando o cabelo, as astes se abrem, alargam, e as lentes ficam sujas da gordura do cabelo. Se penduro na roupa, derrubo cada vez que me abaixo e em seguida piso em cima que é para completar o serviço.

No mundo dos óculos, tudo é meio deprimente. Não é à toa que nos filmes quando o diretor quer mostrar a fragilidade humana, coloca um cara de óculos. Da última vez em que fui comprar armações novas, não conseguia ver direito o que estava experimentando, claro. É preciso contar com o bom senso da vendedora ou assumir a situação e levar um acompanhante.

 Me lembrei do Billy Wilder que disse certa vez que gostaria de morrer com 90 anos e do tiro de um marido ciumento.

As crianças agüentando  as piadas dos funcionários. O pintor : “Não se preocupem com a cor forte. É só tomar café da manhã de óculos escuros. Rárárárá”.  Eu de longe. Só nos emails. Tinha que dar ok para tudo: “Vou trocar  um prego na lavanderia, ok?”  ”Ok”  . “Vou  colocar um ralo  menor, ok?”  “Ok”  Who cares? Quem se importa? Pelo visto, muita gente. O numero de assassinatos de decoradoras por clientes insatisfeitas deve ser altíssimo. A minha queria deixar tudo no papel. Ou no email.

A reforma atrasou, claro. O irmão do pintor foi assassinado no botequim no domingo à noite, tadinho. O cara não veio trabalhar dois dias e depois ainda ficou meio deprimido, precisava a casa inteira ficar conversando com ele para distrair e não deixar beber. O poeirão subindo, as gatas rolando na sujeira feito uns bichos selvagens e depois andando em tudo. Eu cheguei arrastando as malas, naquela assepsia japonesa e mergulhei no inferno. Mas não há calmante que não resolva quase tudo. A decoradora/empreiteira que vive  à base de medicação já me estendeu uma cartela que deve durar até o fim da reforma.  Parte do pacote. Ela leva o trabalho muito a serio. Assumida mesmo. Quando fizemos uma reunião no escritório antes de  ir viajar, ela distribuiu amostras de  tecido pela sala toda, sobre as cadeiras, sobre o monitor, ia jogando para mostrar o efeito dos  panos, a “caída”.  Estávamos numa sala da agencia onde trabalho, toda de vidro, que é para queimar o meu filme de vez. Passa o Renato Loes, presidente da agencia, cola a cara no vidro, abre um pouquinho a porta e diz: ” Quando a reunião acabar, vocês vão sair para comprar tecido? Não quero atrapalhar o programa, de maneira alguma. É que a Marina precisa me entregar um texto…”

Bem, já estamos na reta final, a gente já nem precisa tomar banho de havaiana, nem comer na cama, dá até para encontrar uma peça no quartinho de passar roupa se tiver paciência.  Aprendi uma ou duas coisas que podem me ajudar se faltar assunto numa conversa com homens: demão de tinta , reboco, argamassa…

E vou voltando prá minha rotina. Agora, como diria minha decoradora, “Mais monótona do que azulejo branco”.